Todas las herramientas

Poesía de perros

 

La poesía ladra en los parques,

Palabras dormidas en los salones,

Fieles como perros, husmean todo rastro.

Acosan todo corazón sin tregua,

No dejándole un respiro.

 

Jadean en la tarde oculta ante el despecho,

Atacan  por la espalda y esposan la sonrisa.

 

Yo no tengo la culpa del odio sembrado,

Fértil semilla que se propaga en las ciudades,

Sermón olvidado que marca editoriales,

Disolución instantánea de la razón,

Con pocas razones.

 

El verso se vomita en los parques húmedos...

Renglones de aire que el aire aspira.

Masacradas ilusiones que pierden brillo,

Ante la fría mirada occidental,

Acostumbrada a las masacres.

 

 

Aún

 

¿Has visto cómo oscurece de pronto?

Seguro que has sentido como yo

Vapuleada la conciencia ante los imprevistos,

Testigo mudo ante la frialdad expectante,

Residuo orgánico que la moral elimina.

Pérdidas injustificadas,

Desaires desafortunados...

 

Pero hay sol,

 Hay aire...

Aún.

 

Cada año es una línea menos para el fin,

Una línea discontinua que no alcanza su máximo,

Otra vuelta de tuerca  para abrirnos los ojos una vez más.

En tanto el autoengaño persiste en sus tretas,

Es quizás descongestionante

 Ante la incertidumbre,

Es quizás, es quizás...

 

Pero hay tierra,

 Hay agua...

Aún.

 

Herramienta

 

Soy la copa,

tú escancias el vino.

Tengo la boca seca.

…Me besas.

 

Soy un segundo,

tú eres el tiempo.

Eres el agua,

yo tengo la sed.

 

Yo soy tu sueño,

eres mi almohada,

estás en mi mesa,

yo soy tu herramienta.

 

Tienes la fuerza,

yo pongo el empeño,

me acuesto en tu cuerpo,

eres la manta.

 

Te llevo en el tacto,

me das el calor.

Soy la disonancia,

tú eres acorde.

 

 Eres la  casa,

yo soy interior.