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Irredimibles Revista literaria digital _ Metaverso Fran Ignacio Mendoza

 

Fran Ignacio Mendoza, poeta y escritor en narrativa.

Nacido extremeño, a muy corta edad comienza su aventura por conocer, indagar y descubrir otros mundos, al trasladarse con su familia a Catalunya y poco después a Mallorca. 

Ya de adulto la palabra ha estado siempre presente para describir horizontes, realidad o ficción, en viajes por diferentes países y dentro de España.

Ha sido editado por diferentes editoriales desde 1999 hasta la fecha, además de colaborar en revistas literarias entre ellas :

Extremadura7días, Antrópika, Trépanos, Poesía Líquida, Tribuna, El Espejo… Y tener algunas reseñas en Librújula, Todoliteratura, La voz de Asturias, TotLleida, Puentes de papel, El papagayo verde, entre otras.

Toda la información sobre sus libros, eventos y presentaciones están en el blog: http://fransilvania.blogia.com/

 

Los poemas seleccionados, pertenecen al último poemario «Lo que no confesé a Nikola Tesla»  
publicado en Ole Libros

  1. Hoy 

Acabo de acordarme 
y sé que si no lo escribo, 
se me olvidará en un instante. 

Las calles de la ciudad se funden 
al descubrir que no hay fronteras 
y, a veces sí, hay barricadas 
y fuego. 

Entre las llamas se cuelan los viejos tiempos 
para adiestrar con pompa y boato, 
reconstruir un proyecto fallido 
años atrás. 

Hoy, reordeno mis recuerdos… 


  1. Quédate un rato más 

Fue nuestro momento más cercano. 
Te vi entrar en tu estudio-taller, 
Empujando apenas la puerta hinchada. 
Su herrumbre se resquebrajó fácilmente, 
la humedad influyó en el desgaste 
que adquiere la materia con el tiempo. 
¿Desde cuándo no venías? 

Tus lágrimas se secaban en un librillo 
para anotar penumbras, fórmulas, 
notas y recuerdos de otro mundo. 

Los ángeles visitan nuestros silencios 
justo un segundo antes de despertar. 
Las nubes se alejan del sueño 
y me hundo en profundas aguas oscuras… 
Tú, quieres salvarme y te hundes conmigo, 
mientras miles de ojos intrusos nos observan, 
parecen deleitarse con nuestro hundimiento. 

Abren sus bocas como sacos de estiércol 
y nuestra respiración se hace más densa 
y apagada. 
En la oscuridad, no hay nada más que oscuridad, ni siquiera un hilillo de luz 
por donde atisbar. Nada. 
Acuático desvanecimiento. 

La puerta se ha cerrado de golpe, 
como una lámina de amianto 
repleta de inscripciones en lenguas extintas. 

Asustado, te susurré al oído: 
—Quédate un rato más.. 

Tus ojos me miraron desde un abismo. 

—¿Nos hemos perdido? —dijiste. 

Respondí, acercándome más 
a tu cuerpo húmedo y, 
te abracé con fuerza, 
mientras me besabas. 

Ese beso fue distinto, 
gélido, de otro siglo, 
pero yo desperté un volcán interior 
para socorrerte en la hipotermia. 


 

  1. Una ilusión, otra luz 

¿Otra luz? 
Ayer, lo de ayer 
lo de tantas veces, tantas que 
hemos perdido toda cuenta, 
aunque sigamos el camino 
en nuestra propia evolución,  
en su dejadez, la visión es humo negro. 

Si estuviste alguna vez, no te reconocí. 
Fuimos desvaríos a deshoras, 
náufragos de un pasado inconexo… 
Las calles no tenían los mismos nombres,  
nosotros no sosteníamos el peso de la mirada. 

Veníamos de otro planeta 
o más bien, de orbitar 
al borde del letargo 
hipnotizados por unas notas 
que hicieron sentirnos descubiertos, 
un enjambre de héroes por un día, 
únicos. 

Parte de lo que la mañana calla, 
lo que olvidó la noche, 
lo que traerá el nuevo día… 
lo que oprime el pecho. 

Lo velado años ha, 
lo inesperado 
que tanto sorprendiera, 
lo que ya siendo previsible 
no emocionara. 

Ojalá hubiera sido capaz de ser yo, 
tener otra luz y no opacarme. 

Ser uno de esos seres 
que tienen como objetivo 
adormecer a los niños 
que un día fuimos. 

Bio-bibliografía revisitada

Bio-bibliografía revisitada

FRAN IGNACIO MENDOZA

Poeta y replicante extremeño, que ha vivido la mayor parte de su vida en Mallorca. 

Compagina su labor en Sanidad como Técnico en Enfermería con su actividad poética y narrativa. Su vocación llega en plena adolescencia, imponiéndose el estudio de los clásicos, hasta los ismos que le influyeron: Surrealismo, Animismo, Concretismo (…) de ahí, su idolatría por la generación del 27 —especial hincapié en Luis Cernuda y Vicente Aleixandre—, sin olvidar a Fernando Pessoa, Charles Baudelaire, Conde de Lautreámont, Lord Byron…, o autores en narrativa, desde William Borroughs a Roberto Bolaño o Fernando Aramburu…

Ediciones hasta la fecha:

-«Terminal Babilonia/En aras de un susurro. Ed. Recerca, 1999.

-«Opus XXI», 2011, Bubok.com.

-«El trastero del corazón» (Trilingüe: castellano, catalán y portugués. Libro de autor, 2003.

-«La eternidad efímera», Ed.Casa Eolo, 2012.

-«Las palabras justas/Pequeñas grandes máximas», Es.Casa Eolo, 2012.

-«Herramientas y otras luces distantes», con Carlos Muñoz,  Osiris/Nacional Ediciones, 2012.

«El exilio voluntario», Ed. Casa Eolo, 2013.

-«Los colores vividos», Ed.Artguerüst,2014.

-«Antología de relatos»: «Asesino en sueños», Ed. Casa Eolo, 2014.

-«El lenguaje interior». Ed. Letras Cascabeleras, 2015.

-«Ritos pánicos». Ed. Letras Cascabeleras, 2017.

-«Final e inicio». Ed.Tau, 2017.

-«Circuito integrado de un tripulante prófugo». ElAbismo, 2019.

-«Antología del abismo». Ed. Vitruvio, 2019.

-«Reflexiones y taquicardias». La Equilibrista Editorial, 2020.

-«Ensayo para una misión». Versátiles Editorial, 2021.

-«Una revisión a la realidad». Eris Ediciones, 2022.

-«Lo que no confesé a Nikola Tesla», Olé Libros Ed, 2023.

 

Eventos especiales:

Ha colaborado en eventos poéticos entre 2011 y 2016, tanto en Mallorca, en los Spoken Word, que organizaba Toni Tone -Toni Bauzá- como en Extremadura: con Lagarto Poético en los Martes Poéticos, Badajoz o en Sherezade, María Mandiles en Cáceres, entre otros esporádicos en otras comunidades autónomas.

-Forma parte de la Antología a nivel internacional del Premio Poemas al director -Poemas Solidarios con ‘La palabra justa’. 68 poetas seleccionados, junto a nombres como: Federico Mayor Zaragoza, Luis Eduardo Aute, Ángel Petisme, Inma Luna, Fernando Berlín, J.Carlos Mestre, etc.  SoyPoeta.com/ 2013.

En el Vº Premio de Diversidad Literaria es elegido para la antología ‘Versos en el aire’,  con el poema “Fluctuación”, 2016 en Madrid.

También, para la Asociación Habla de Valladolid: “Poemas por alimentos”, aparte de  acto solidario. 2016.

Participa en la Feria del Libro de Trujillo,  con “Los colores vividos”, 2016.

Feria del Libro de Cáceres con "Final e inicio", 2018. 

Es la voz para el spot de Costa Dulce  “Puerta a la naturaleza y al interior”, para el Stand de Extremadura en FITUR, 2017/18

40 Feria del Libro de Badajoz, invitado por Aeex. 2021 y 2022.

Presentaciones de muchos de sus libros en Palma, Barcelona, Madrid, Cáceres, Valencia, Badajoz ,Sevilla, Albacete, Ciudad Real, Plasencia…, o Budapest.

 

Algunas colaboraciones:

 

-‘Los países profundos’ en la revista El fill d´Ariadna, Manacor, 2000.

-’Un mar de poemas solidarios’. Con ‘Atrofia’. Editorial Afers, Valencia  2012.

-El relato ’Los países profundos’ y el poema ’Color blanco’ en la revista  La bolsa de  Pipas, nºs: 85 y 86.          Ediorial Slopper, Palma de Mallorca, 2012.

- El relato ‘Deshabitados’ en Revista Madreselva de Zafra, 2015.

- ‘Deshabitados’ y ‘Pegaso’, en la revista peruana Kcreatinn, 2016. 

- Antología Poesía contra el olvido, Oviedo, 2018.

- Amamos la poesía, Antología de Instagram, Gijón, 2019. 

- Revista Librújula, donde Enrique Villagrasa, recomienda «Ensayo para una misión» entre los 10 libros del verano 2021. 

 

En 2009, crea su blog http://fransilvania.blogia.com/ Casi todos los enlaces de interés están aquí, y otros en instragram: @fransilvania.ex y @fran.ignacio_mendoza_oficial

Lo que no confesé a Nikola Tesla, presentación

Lo que no confesé a Nikola Tesla, presentación

Buenos días, 🌄 Dentro de 14 días, tendremos el placer de presentar por primera vez «Lo que no confesé a Nikola Tesla», editado por @olelibros.com_editorial.Nos estrenaremos en un lugar y entorno mágicos, en Selva, municipio de la Serra de Tramuntana, Mallorca. El día 2 de marzo a las 19 h. A S’auditori d’Es Centre-Selva, Biblioteca Municipal de Selva. 
Agrair a l’Ajuntament de Selva i la seva Biblioteca Municipal, per l’atenció rebuda per part del seu gestor cultural: @guillemflorit, que ha  fet possible que aquesta primera presentació sigui aquí. Moltes gràcies i un veritable honor.Al grup de lectura de la Biblioteca i a tot el municipi de Selva. Además de un privilegio  tener a Toni Bauzá -editor, poeta y diseñador gráfico- en la introducción, gracias por su colaboración. 
Una mención especial por su apoyo y aporte en este evento a @bielpolmairata@pepamateos, y a lxs compañerxs de Hospital d’Inca i Hospital de Manacor.
Primer avance, que más cercana la fecha del evento, volveremos a hacer otro recordatorio.Muchas gracias.Gràcies a tots i a totes. 
#selva#auditori#biblioteca#mallorca🌴#tramuntana #franignaciomendoza#prosapoética #poesía #loquenoconfesé #nikolatesla

La educación de las nubes

La educación de las nubes

Por lo que se refiere a la conducta moral hacia nuestros semejantes y hacia nosotros mismos, toda la grandeza y profundidad de los valores inherentes a la persona como ser espiritual solo puede ser revelada a quien es reverente.

DIETRICH y ALICE VON HILDEBRAND.

 

La educación de las bestias me sorprende.

La educación de los últimos niños es desoladora.

La educación de los campos nos agrada,

los campos se turban ante nuestras agresiones.

La ecuación del sistema me detiene.

Me dispara. Me desviste. Me usurpa.

La verdad de la historia reciente, no importa nada.

Los cementerios descuidados aumentan,

los ataúdes profanados se petrifican.

Las escuelas no enseñan materia alguna,

las leyes docentes son cuestionadas.

Los mataderos son las futuras casas,

las víctimas, ya no generan gastos.

Los gusanos educan a sus compañeros,

los hombres involucionan en cada década.

La eclosión de la naturaleza me pasma

me evoca fábulas, Arcádias inexistentes.

Los charcos de la calle sospechan de nosotros,

la calle se oculta en las fachadas, temerosa.

Los pueblos están vacíos y mudos,

crece la demotanasia y no sabemos pararla.

Las nubes nos saludan cada mañana, como siempre,

los astros no caben en tu cuaderno pero nos alumbran.

Las balas van directas a los inocentes, de rebote,

las familias se turban ante el desconcierto.

El desastre es una glaciación en cada telediario,

la información no nos afecta, ni los muertos.

Los muertos descansan en paz, lejos de su propia especie,

y la soledad de las alcobas deshabitadas es un misterio.

El misterio de los tendidos eléctricos paraliza,

la parálisis suspende todo discurso.

El discurso es una mera representación de lo absurdo,

pero la vida no es la que nos traiciona. No.

La Sombra de los otros es la amenaza constante,

la constancia irreverente de la pasividad va in crescendo.

… La educación de las bestias es más humana.

 

 

 

 

Autor:Fran Ignacio Mendoza

Are friends electric?

Are friends electric?

Es de cretinos
de ingrávidos egos
de torpeza vivencial,
andar por este tramo
sin mirar alrededor.

¿Acaso tu parcela
está tan cuajada de vida?
o por el contrario, exenta de chispa
por lo que solo miras hacia adentro
buscando tu solución.
Fúmate un peta
y date una vuelta más allá
de tu espacio de confort.
La realidad es circular.

© Fran Ignacio Mendoza/ Preliminares (Are Friends ’electric’?)

Imagen: wellhere.com

Y (.)

Y (.)

Y(.)

Mi nombre es el de todas las mujeres,

el de los desconocidos y los nómadas,

el apellido de todos los géneros.

La ruina que mantienes en los posos de tu alma,

tu miedo, tu ausencia, el paso siguiente inseguro.

 

El equilibrio recuperado,

la antítesis de la razón, la hiel,

las hostias sin consagrar, los establos

donde fornican los deseos irredentos.

La noria de tu pasado

y el caudal de tu presencia.

Lo inhóspito de tu ser

en conjugación con mi esencia más abstracta.


yo.


(.)


Fran Ignacio Mendoza/ Variaciones de poemas #xilófagos#2018

La ciudad exánime.Poema tratado por Francisco Cerezo Morilla

Saturado de desinformación mientras no me acostumbro a olvidar

Fotografía: Fim Mendoza
 
La calle resquebrajada apesta a gases letales y rosas secas,
los ojos cerrados no soportan el escozor.
Los azulejos de esta cocina europea
se empañan con el borboteo de la cafetera;
a distintas horas, tú mueres, yo desayuno.
Los horarios lo determinan todo, el tic-tac 
nos marca el paso y lo demás no importa nada.
La inseguridad es un factor cotidiano,
los interiores nos salvaguardan del caos externo,
extremo, extraño, extralimitado, extra.
Pero la piel erizada ante los canales de televisión
no cambia el curso de las cosas,  ni tus pensamientos.
Ni las colas del paro, ni del metro.
Estamos aquí pero no estamos de acuerdo,
no estamos en pie de guerra pero ésta existe
al doblar la esquina, un machete acecha.
Estamos aquí, pero no estamos del todo, nos acorazamos.
Nadie puede poner despertadores a los inocentes,
como tampoco nadie sabe si mañana un temporal
arrasará la isla de Pascua.
O si el mar Menor inundará Murcia y parte de La Mancha.
Tendemos a la hipocresía empolvada de slogans
a la doble faz del apoyo moral pero no físico.
Somos las peonzas sin destino, lanzadas con guantes.
Despedimos a los nuestros con besos y oraciones
y nos seguimos comiendo la rabia como una tarta de arándanos.
Me dices que sabes la verdad, RH+, pero yo sé que no es así,
ni tú ni nadie, sabe lo que nos depara Mater Amantísima Vida.
En tanto, no me acostumbro a ser imparcial
no me doblego ante el portador de soluciones mágicas.
No me acostumbro a olvidar a tantos muertos.

Los últimos solitarios.

Los últimos solitarios.

Los últimos solitarios

Búscame en la noche que nos separa.
Las manecillas arrancadas del tiempo
y la muerte de los nervios
antes antes antes
que posiblemente
nunca nunca nunca nos veremos.
Y se hace tarde, la noche avanza...
y el sueño viene como un elemento más que te lame la mente.

Es la noche que nos lleva.

Nosotros no estamos apenas.

Hay estrellas y  hay un sótano

dónde entre aguas subterráneas nacen otras nuevas.

Pienso- te.

Y de día, si no fuera por la luz
las ideas recurrentes te disiparían...

(Las estrellas ya no se acordarán de ti.
Mi mirada se perderá en la distancia.
Tu sonrisa es un cristal donde reflejarme.
Hoy y siempre.)

Las estrellas ya no se acordarán

de quienes nos venden o nos amaron.

Mi mirada no se perderá

en melodramas temporales 

o desdenes injustificados.

Tu sonrisa en un espejo hoy,

solo reflectará frialdad, despecho

amargo sabor, dentro de tu orden esquématico,

de tu clasificación denominada 

inclemencias.

Pero verlo claro, o no verlo, mejor

que perderse en oscuros

pasillos mentales.

Hoy y siempre,

o tal vez sea, un ahora.


Acaso es la historia de los últimos solitarios.

© Fran Ignacio Mendoza.

Improvisaciones xilófagas

Improvisaciones xilófagas

Es la noche que nos lleva.

Nosotros no estamos apenas.

Hay estrellas y un sótano,

dónde entre aguas subterráneas nacen otras nuevas.

Pienso- te.

Y de día, si no fuera por la luz
las ideas recurrentes te disiparían...

(Las estrellas ya no se acordarán de ti.
Mi mirada se perderá en la distancia.
Tu sonrisa es un cristal donde reflejarme.
Hoy y siempre.)

CARNAZA Poemario futuro escrito desde las redes y registrado uno a uno.

CARNAZA Poemario futuro escrito desde las redes y registrado uno a uno.

 

Carnaza 1
Soy un perro de la calle
una rata entre la basura .
Soy una célula muerta de tu piel,
la sombra y la casa desnudas.
De tu cuerpo el reflejo,
la temperatura que te borra.
Soy tu dios y tu demonio,
la verdad descarnada y parduzca.
El humo de bocas anónimas,
la bufanda olvidada en el perchero
hace años y que nadie repara en ella,
la colilla que aplastaste ahora.
Soy tu futura cancela,
tu hígado maltratado y tus uñas comidas.
La miseria humana in crescendo
y la mala educación artísticamente aceptada.
Los restos de un banquete.
Soledad y a oscuras.

Fran Ignacio Mendoza/2018
#CARNAZA#SafeCreativeCertificate14100122446104
 

2

Si me ves es porque me has buscado,
nada del reflejo es ajeno a mí.
El río no se detiene,
yo tampoco suelo esperar.

Apreciaciones/Fran Ignacio Mendoza
Imagen: Eric Pedersen

SafeCreativeCertificate14100122446105

3

La educación de las bestias me sorprende.
La educación de los últimos niños sorprende.
La educación de los campos nos agrada.
La ecuación del sistema me detiene.
Me dispara. Me desviste. Me usurpa.
La verdad de los últimos años no importa nada.
Los cementerios desaparecidos aumentan.
Las escuelas no enseñan materia alguna.
Los mataderos son las futuras casas.
Los gusanos educan a sus compañeros.
La educación de las bestias es más humana.

Improviso/2018 / Fran Ignacio Mendoza #©0000956378FIM3790
https://scontent-mad1-1.xx.fbcdn.net/…/29136952_20911469709…

4

Mi mamá
me mima.

He pecado
Has robado
Ha bloqueado
Hemos perseguido
Habéis controlado
Han usurpado.

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No hay texto alternativo automático disponible.

Imagen: jαɴυz мιrαlleѕ αĸα ɴυeѕтrα

 

 

 


Obra Fran Ignacio Mendoza

Obra Fran Ignacio Mendoza

Poemarios y relatos editados e inéditos hasta la fecha.

Poemarios:

Terminal Babilonia/ En aras de un susurro... (Ed. Recerca, 1999)

El trastero del corazón (yoescribo.com y libro de autor (2003 y 2010)

Opus XXI (Bubok.es, 2011)

Las palabras justas/ Pequeñas grandes máximas (Ed. CasaEolo, 2012)

Herramientas y otras luces distantes (Ed.Osiris, 2012) poemario doble junto a Carlos Muñoz.

El exilio voluntario/ Terminal Babilonia -Updated- (Ed. CasaEolo, 2013)

Los colores vividos (Ed. ArtGuerust ,2014)

El lenguaje interior (Ed. Letras Cascabeleras, 2015)

Autopsia de la realidad (Ed.PiEdiciones,2016)

Ritos pánicos (Ed. Letras Cascabeleras, 2017)

Final e inicio (Ed. Tau Editores, 2017)

Cuaderno de registros de un tripulante prófugo  (-cerrado- Inédito-2018)

 

Relatos:

Los países profundos (Ed. Recerca-Pruaga, 2000)

Relatos CasaEolo: Asesino en sueños. (Ed. Casa Eolo, 2013.

El banquillo de los acusados, 1998 inédito-

Los años de Gloria. 2007 inédito.

Exitus, 2015 inédito.

Otros y microrrelatos en diversas revistas.


Ritos Pánicos - muestra-

Ritos  Pánicos - muestra-

20

 

Somos la perla virgen

el género neutro

lo opuesto

el desván de los perfumes

la osamenta de los héroes

la madreselva sólida

el oro

el incienso

la pulpa

la mesura en la caricia

la semilla que germina

el calor que nos rodea.

Lo sabes y entras,

lo sé y atranco.


29

 

Pan nos ha unido

nos ha clavado el deseo

desde los ojos a la médula…

Nos ha encadenado

a besos y caricias.

Ha bendecido

este atávico nudo

como los dioses hacen

con filtros y laureles

alojando en nuestro pecho

el origen, la esencia…

el néctar de tus labios

y la pasión de la omnipresencia.

 

Tú,

clave que sólo yo

descifro incluso a tientas.

Magnitud que no tiene apariencia

pero sí la solidez

sí, la textura,

el tamaño preciso

la espesura almidonada

y el socaire de los lémures…

 

En los bosques de nuestra mente

Pan preparó el refugio.

 

36

 

Acometidas pasadas,

vientos huracanados

que nos llevaron lejos.

Ofrendas sin remite

que no llegaron a destino

con el arrebato último

de la sed nunca aplacada.

 

Vamos a hacer

como si nada hubiera ocurrido

acuéstate,

descansa en mis brazos.

Hera encomendó a Ares

funciones y empresas lejanas

para darnos tiempo y resguardo.

 

Pan demuestra que el amor

no es para simples mortales

y nos ha invadido de libertad

para formar parte de su séquito.

De amantes reconocidos en comitiva

por faunos, centauros y unicornios

silfos, ondinas y ménades,

de fieles amantes que vivimos

que aprendemos a aceptar

nuestra misión.


Autopsia de la realidad -muestra-

Autopsia de la realidad -muestra-

 5

 

Interferencias bidireccionales

nos hostigan

siempre análogas y exactas.

No alteran el dial.

 

Resultados de meras vivencias

sumas de carestías

exiguas debilidades…

Sexos enardecidos

en oscuras antesalas

de inicuos incorpóreos

de tenues ambigüedades

que nos responsabilizan

o nos dan uniformidad.

 

Secuelas de intenciones

malogradas y extirpadas

términos en desuso

recluidos sin elección

en los cuartos sin tiro.

Cada vez más oprimidos.

 

Todo está confabulado

miente quien jura no mentir

se escurre quien promete dedicación

respuestas hostiles

hostias en contraste

y regularidad sutil.

 

Mercado de vísceras

y organismos caducos

suplantados por la mafia.

Arsenal de estratagemas

y resoluciones ocultas

a la ciudadanía.

 

Respuestas bidireccionales

evitando ejercitar ceses

privaciones

jubileos

desempeños incompatibles.

 

Cuando en el eje capital

el ansia ocupa el primer puesto.

El ansia de poder.

El poder es el infierno aquí y ahora.

 

No hay que hacer tantos promedios.


11

 

Demos la vuelta a la cuestión

yo soy el diestro que mata insistencias

la impronta de inquietud de un hasta luego

a ras de la misericordia

y de los extractos mal impresos.

El hurgador de la letra pequeña.

 

Demos la cara A al argumento

el severo punto de vista

a los anquilosados en sus teorías

suplantemos el reparto

agujero de ratas

inscrito en los estamentos

parnaso de idiotas

en un patio de butacas vacantes.

Cuatro siglas pixeladas

paralizan la dignidad

y atrasan pagas.

Demos la vuelta a las reflexiones

verifiquemos al detalle

cada sílaba expuesta.

Y no juguemos a ser autosuficientes.

Seamos prudentes y empáticos.

 

Diseccionemos la cara B:

En ella están los posibles fallos

el desajuste inicial

la operación sin contraste

el resumen de todo el deterioro

injustificable y residual;

las maneras y los desplantes

el orden principal y la imposición

la infinita sensación de no ser íntegro

la  experiencia resultante

bajo este control intensivo

la desorientación entre iguales.

 

Disección a la cara B.

 

14

 

Desaguas interiores

y retiras las migas de la mesa.

Vemos lo extraído

sin sorpresa ni turbación.

 

Tenemos la flema vivida

y la vacilación que evacúa

buenas pretensiones.

Desenvolturas pasadas…

 

Achicas la esperanza

y canalizas su corriente

para futuros ajenos

que socorran al aire…

 

Orígenes nuevos

que den golpe de efecto

revelen la caricatura social

con el espasmo de los acusados…

 

Franqueas interiores

y cierras los ojos a la ventisca.



El loenguaje interior -muestra-

El loenguaje interior -muestra-

El adagio cotidiano

 

Al compás de un adagio

que colma la sala,

irrumpen los entresijos

que los objetos susurran.

 

Los arcones y las vasijas

preservan aromas de tiempos rebasados,

adormecen a la hora de la siesta

y  la cortina verde que filtra la luz.

 

Cerca de las sombras

hay nostalgias empacadas

que reducen las tensiones

y nos profesan fidelidad.

 

Me acecha la mañana,

la tarde y la noche

plenas de paz y júbilo

o de inefable simplicidad.

 

Al compás de un adagio

que colma la sala,

irrumpen los entresijos

que los objetos susurran.

 

Pone vallas el silencio,

desbloquea ante dilemas

y consolida consciente

la placidez recobrada.

 

(“Adagio for strings, op.11” de Samuel Barber)

 

El sabor de la frambuesa

 

Tu lengua otorga a la mía

el sabor agridulce de la frambuesa

y los cielos tutelan

las miradas que socorren

nuestros goces.

 

Las rémoras pasadas

no acuden a salvaguardar

del hielo propagativo

que acomete

y nos rodea.

 

Somos equidistantes

en medio de la nada.

Un soplo inadvertido

que nos justifica

y que consolida el perímetro.

 

I

 

Las rémoras aprendidas

clausuran y nos  mantienen

al amparo de los huracanes

que irrumpen a deshoras

y desisten en su disolución.

 

Su ruptura está pactada.

La placidez bien manifiesta.

 

II

 

La prisa nunca frunce bien

los manteles almidonados

ni las sisas del vestido

que debimos estrenar

cesando todo lo retrospectivo.

 

Los obstáculos vividos

nos exhortan de futuros peligros.

 

III

 

El riesgo fue experimentar tus labios

 y el sabor de la frambuesa.

Los néctares privados

que aplacaran la avidez constante

al saborear el dulce de lo postergado,

los acres besos y el tacto

que nos mantiene cautivos.

 

Una nota en el recibidor lo transcribe.

 

El dolor presente

 

Duele el tiempo

y las sospechas evidenciadas.

Se anticipa un arroyo

de letargo sufrido

que dispusiste no ver…

 

Duele la mesa

que apoya los codos

tanteando dar forma

a un nuevo poema,

un atisbo espontáneo.

 

Duele el tiempo en los cafés

de anónimos vivificando estados,

entre palabreos y confidencias

que advierto desde las aceras,

siempre distante.

 

Duele la sal en los ojos,

la verdad desdoblada

en cuatro frases y fechas

que no sabías ni te imaginabas

burlado.

 

 

Duele el presente

y la indolencia de lo subjetivo,

el desamor preciso

a fuerza de decepciones

y de retiros advenidos.

 

 

 

 

Las palabras justas -Muestra-

Las palabras justas -Muestra-

Palabra Clave

  

El fin de la búsqueda es el amor.

Palabra clave para invadir

este terreno poblado de horror,

desesperanza y aglutinación.

 

Las guerras no tendrían lugar,

si en vez de armas,

cargásemos almas,

si en vez de metralla, disparásemos calor,

 

Si en vez de desolación,

 instaurásemos otra mirada…

Otra vuelta de tuerca a la realidad.

Otra vuelta de tuerca a la realidad.

 

Forzar la rosca para recuperar la unión,

destapar los oídos para escuchar el silencio,

abandonar las redes que apresan todo impulso.

y bombear el motor de los orígenes.

 

Motor de Origen

 

Reside entre nosotros,

despertándonos a deshoras,

en forma de sueño, idea inconsciente,

o deseo desvirtuado.

 

Cohabita en los infiernos interiores,

resurge en situaciones adversas,

nos protege del peligro,

y nunca promete fidelidad.

 

Es la palabra que no llega,

el pensamiento desvalido,

la torpe insinuación en la carencia,

y el desparpajo en la frivolidad.

 

Es el motor de origen,

que bombea en muestro núcleo,

prostituido por la vida,

que fue adquiriendo sombra de fantasma.

 

Es la palabra paz sin contenido,

es el perdón deshonroso

que anula lo humano y lo poco digno.

La lágrima espesa.

 

La corriente imparable

de acumulación masiva,

de estereotipadas muecas,

desorden mental y vacunación inexistente.

 

Vive con nosotros

y nos aguanta,

se nutre de nosotros

hasta que su propulsión falle.

 

Palabra sonora

 

Se oye a lo lejos…

como el canto desconocido y elemental,

se va acercando con su estribillo enrevesado.

Lo empezamos a tararear entre labios…,

es la palabra más sonora del universo,

la palabra que abre puertas,

echa cortinas y te salva del peligro exterior.

Dentro de ti la palabra se reconforta,

encuentra abrigo y mediador

para deponer el sentido en tu voz.

Para traducir la belleza,

presente en cada hora…

 

Palabra segura, palabra de sueño

que el nómada va exhalando,

que los mendigos un día tuvieron,

que los perros persiguen por caminos

donde no hay vereda ni huella anterior

de antiguos caminantes.

Palabra sola en la niebla,

sola en la noche ya anciana,

opaca  tras las dudas terrenas.

Frente a las deudas del alma.

Silente y sonora

como la gota en el estanque.

 

 

 

Pequeñas grandes máximas -muestra-

Pequeñas grandes máximas -muestra-

El ciclo infinito

 

Volveremos a pasar por este cauce,

en este cíclico devenir que nos empuja.

Nos volveremos a mirar con otros ojos,

y otras palabras sonarán con parecida nostalgia,

a otras que un día no atendimos.

 

Nos invadirán dudas superadas,

sufriremos amor

y perdonaremos

al cielo cuando absorbe etéreas miradas,

y al suelo cuando quema en lo certero.

 

Nos volverán a vestir de niño,

nos lavarán la cara con aquella agua fresca,

en la radio sonará la canción olvidada,

que tu madre entonaba en la cocina.

 

Y en el pozo cerrado, el corazón

retumbará como la piedra,

que dividirá y esparcirá el agua,

hasta concentrarse en una onda cíclica.

 

Entonces te volveré a sonreír…

 

Pequeñas Grandes Decepciones

 

Lo sabes desde el primer día,

pero das un margen a la esperanza,

cuando te sorprende una pequeña decepción,

siempre viene acompañada de otras semejantes.

 

No sabemos lo que piensan de nosotros realmente,

yo no sé lo que pensar de mí, pensando así…,

Pero transcurro, me prodigo

intentando no presuponer por defecto.

 

Preámbulo sin luz

 

Cierras los ojos y ves,

Abres las manos y das.

Todas las herramientas

Todas las herramientas

Poesía de perros

 

La poesía ladra en los parques,

Palabras dormidas en los salones,

Fieles como perros, husmean todo rastro.

Acosan todo corazón sin tregua,

No dejándole un respiro.

 

Jadean en la tarde oculta ante el despecho,

Atacan  por la espalda y esposan la sonrisa.

 

Yo no tengo la culpa del odio sembrado,

Fértil semilla que se propaga en las ciudades,

Sermón olvidado que marca editoriales,

Disolución instantánea de la razón,

Con pocas razones.

 

El verso se vomita en los parques húmedos...

Renglones de aire que el aire aspira.

Masacradas ilusiones que pierden brillo,

Ante la fría mirada occidental,

Acostumbrada a las masacres.

 

 

Aún

 

¿Has visto cómo oscurece de pronto?

Seguro que has sentido como yo

Vapuleada la conciencia ante los imprevistos,

Testigo mudo ante la frialdad expectante,

Residuo orgánico que la moral elimina.

Pérdidas injustificadas,

Desaires desafortunados...

 

Pero hay sol,

 Hay aire...

Aún.

 

Cada año es una línea menos para el fin,

Una línea discontinua que no alcanza su máximo,

Otra vuelta de tuerca  para abrirnos los ojos una vez más.

En tanto el autoengaño persiste en sus tretas,

Es quizás descongestionante

 Ante la incertidumbre,

Es quizás, es quizás...

 

Pero hay tierra,

 Hay agua...

Aún.

 


Herramienta

 

Soy la copa,

tú escancias el vino.

Tengo la boca seca.

…Me besas.

 

Soy un segundo,

tú eres el tiempo.

Eres el agua,

yo tengo la sed.

 

Yo soy tu sueño,

eres mi almohada,

estás en mi mesa,

yo soy tu herramienta.

 

Tienes la fuerza,

yo pongo el empeño,

me acuesto en tu cuerpo,

eres la manta.

 

Te llevo en el tacto,

me das el calor.

Soy la disonancia,

tú eres acorde.

 

 Eres la  casa,

yo soy interior.

 


Opus XXI -muestra-

Opus XXI -muestra-

 

déjame escanearte

 

 

Déjame escribirte,

aleccionarte en la materia que me honra,

volar alrededor del humo exhalado

de tus labios, presintiéndome.

Déjame someterte a la tortura de mi falo,

adormecerte, humedeciéndose la noche entera.

Quiebra la espalda, agoniza la espera,

impulsa, esculpe caricias de mi sombra,

come falanges, átate a mi vello...

Duerme sedado mientras los relámpagos

nos busquen.

Déjame escanearte,

empaparte, invadirte,

sucumbir...

 

La flor cerrada

 

Todas las flores que se abren a esta hora,

dispersan su aroma con la luz del ocaso.

...Todas las flores desaparecidas,

son evocaciones y memorias

que tarde o siempre cargamos

sobre los hombros.

Horas, momentos claves, proyectos fallidos,

sueños vividos bajo fechas que tenían otro color.

...Hoy, donde la luz no llega duele más

la flor cerrada: y cerramos los ojos,

donde el vacío se enclaustra

el último aliento queda...,

espanto al que no me acostumbro:

cerrada noche de la desolación.

a A.V.


   Atrofia

 

Atrofia es la ausencia de ternura,

Es destrucción que avía el destino,

Consejos inútiles e informalidad

Que infectan cualquier asunto,

Desconocimiento en suma

Del sentir ajeno.


Terminal Babilonia -Updated- -Muestra-

Terminal Babilonia -Updated- -Muestra-

Diálogo con sombra

 

- Te he visto.

Cruzando el puente hacia la otra orilla

con el alma volando en tus ojos.

- Te has ido luego.

Así nacen las sospechas

que sólo resucitan imágenes,

con el significado exacto.

Reaparecen los augurios,

violáceos trasatlánticos

regresando del Adriático,

en zigzag sobre relieve geográfico.

Mostrando tu petición primitiva.

Ahora por el túnel de equipajes,

éxodo masivo de la alegría para mañana.

Grúa con pies de pato

levanta moles pétreas,

pilares que abarcan soledades

hace ya un sueño de caos.

La laguna tuerta de nudistas

acoge mi cemento-abdomen húmedo

y caliente de rosales,

de alquimistas flemáticos suicidas

desaparecidos en novelas.

  Te vi.

Te fuiste luego.

 

Otro diálogo 

 

I (La espera)

Dice:

Alguien remueve mis notas.

¿Los capitanes del averno?

Los dictados, no,

la locura, sé que no.

Pásame el azúcar y tiembla,

porque pienso herirte con mi espada.

 

II (El retorno)

 

La ansiedad calmada por la química,

ahuyenta el pesar y la flema;

larva creciente en el río de tu sangre,

loba furiosa por vengar los agravios.

-Puerto de la Mora- Granada-

Lavaba en el reflejo de la tarde

los finos paños y las túnicas moradas

de la penitencia bien enjuagada.

El olor a almizcle se esparcía

por el monte y el agua que santifica

y se esparcía entre destellos áureos

de la luz del sol entre los árboles

y se posaba en “La fuente de los enamorados”.

 

III (El romance)

 

Por tu perdón,

cuánta sangre correría,

por otra noche

acariciando tu cuerpo sin sueño,

cuánta sangre vertería.

Eres mi latido, mi sueño bermejo;

azufre divino que tus ojos me lloviese,

gustoso bebería,

me zambulliría en el cuenco del silencio

e insomne, guiado a gruta satánica,

al secreto pozo de tus dragones carniceros,

al saliente y al abismo arcano,

al terreno pantanoso

o a la lúgubre grieta negra

donde habita sin duda, la humillación.

Solo y errante,

al regazo de tu sombra iría.


IV (La espera)

 

Oye:

Alguien araña mis paredes.

¿Las águilas del imperio?

La descarga no.

Lo perentorio sé que no.

Descálzame y tiéndete junto a mí

porque estoy herido.


Augurios de Ángeles

 

Rastros husmeados y santos estigmas,

trompetas celestiales, anchos corredores,

lagos públicos de Babilonia,

cármenes orados y jardines maltrechos,

furtivas e insinuantes ondas de suplicios,

gélidos nocturnos arrozales

y la palabra siempre virgen.

Ronda de bandoleros y sombras gigantes,

mantones en el ruedo y desazones,

amante en el tendido de viril estocada,

carne frutal de solsticio y arena;

corpulenta ama loba que aúlla en el coso.

Renegado semen vertido y sangre

espesa corriente sobre el pecho dolido,

y los ademanes últimos del sufrimiento.

Redimirnos a los toscos y lugareños,

a una Arcadia de quimera y de lunático

temple ante la muerte desvestido.

Rendición que no es perfidia ante los corceles,

hombre en clamor de combate oculto entre dunas,

delirio terrenal cabe a la ternura,

donde los ángeles bogan

y los demonios anfibios

nos regalan valor y antorchas.

Rosas y las palabras terrenas.

Rosas.


Del color que destila aftrtunadamente la pureza

Del color que destila aftrtunadamente la pureza

 

Del amor y la muerte I

 

Vacío el cielo, de lluvias anheladas y prontas luces,

hay un augurio que rige los destinos y pronostica uniones,

hay un agujero, donde como presa ,deseas caer por siempre,

hay el mar entero para pasear como si fuese arena;

 

Pero en la vigencia de todo, el minuto siguiente se hace siglo,

la pared tan blanca, es la transparencia del mensaje, lo callado,

lo que queda entre paréntesis, el perfume derramado,

el amargo atardecer de los que mueren y lo saben.

 

El amor y la muerte se acuestan juntos y se conocen bien,

el olor de ambos a lumbre y ascua, es la sola comprensión,

que hace que se aten entre las mismas sábanas acontecidas.

Y solo así, amamos nuestro muerto.

 

Como el sueño viril que te domina y acosa de sudores

y sientes, que sin esa fuerza nada tendría cabida.

El carbón de la mirada que enciende el puro misterio

y los alambres de sentimientos cruzados.

 

De ansia inevitable.

Pura y doliente.

 

Del amor y la muerte II

 

La rosa que está en tu pecho y palpita, dice...,

enseña un vasto horizonte poblado de deseos verticales.

La rosa, la luz que habita dentro de tu pecho galopa,

y hay un vaso que guarda lágrimas, desengaños, trinos, ternura,

y hay el pozo donde viertes el contenido, luego cuando la muerte...

 

Así, amor mío, nos queda el futuro de las velas

en el amplio salón que divide y separa vidas,

y los que pierden, agradecen el paso en la pérdida,

polo opuesto que gravita en la sien y sostiene ante el desmayo;

 

Jardín devastado que añora primaveras,

que tiene ortigas, plásticos, bufidos, secuelas, rebuznos,

solicitudes, insultos, mocos...,

pero no así el corazón, por más que la anulación insista.

 

No así pasión, que no conoce freno ni debiera...

No así.

Vacío ya de tinieblas, está el aliento que nos sobrecoge

y el color que destila afortunadamente la pureza.

 

Firmamento

 

 

Se acopla la tarde al sosiego perseguido,

la tarde, se asemeja lenta entre júbilo y delicadeza

a otra tarde, en que la lluvia incesante

era el consuelo de tus ojos

y el frío cúmulo de carámbano,

era el frío de la impaciencia e ira que nos albergaba:

triste escozor que escudaba nuestro orgullo.

 

Felizmente impasibles, inmersos en el misterio

de la panacea de nuestra compañía.

Silba,

         entona,

                     mira...

y destruye en este chance la solidez de los desdenes,

que acarrean el tormento ajeno y perlado

 

Mira por amor,

entona piano el silbido sostenido

que genera el descanso,

que regula,

 la calma que ha de tornar a tu mirada.

 

Tenemos el mundo con alas,

para salir despedidos a Utopía,

está el color de la tarde que se acopla a nuestros cuerpos,

hay un rincón para estar y permanecer ignorados,

existe el espíritu cómplice de los muros protectores

y el amor que agiganta la sabiduría (de la locura)

 que solo nosotros experimentamos .    

 


Clausura el alba

 

Vernos por las calles y no hablarnos,

revuelve el tiempo y trae náufragos,

se pudre la hiedra en los andamios

y tachamos de gris el cielo, enmarañados de cólera.

 

Ando lo desandado y amonesto a mi pasión.

Claudico tan temprano, tras una espera sin sillones.

Cabizbajo, te sorprendo pleno de amor callado.

Cruel el volcán enfatiza su ebullición

y nos arrasa el ímpetu que congela la coherencia.

 

Aún estrujado, el corazón se agita,

obcecado en su escasa resistencia, permite

que la noche remita y nos engulla

en la jungla poblada de salvajes intenciones.

 

Pliego y me ofusco en los platos vacíos,

me retiro en santo oficio y degüello,

la sola apariencia de rendición probable.

Me encierro al misterio que corrige el silencio

y me emborracho privado de correspondencia.

 

Vernos por las calles y no hablarnos,

clausura el alba y llueven sapos.